邓婉仪在旁边翻着抽屉里的作业本，忽然动作顿了顿：“星澜，你看这个。”

她手里捏着一叠小纸条，皱巴巴的，像是被人揉过又摊平了。蔡星澜接过来，一张一张看过去。

“你是小偷，你不要待在我们班里。”

“你的成绩好不会也是偷的吧？”

“小偷。”

“滚出三班。”

“看到你就恶心。”

字迹有的工整有的潦草，用的笔也不一样，圆珠笔、水笔、铅笔都有。有几张纸条被撕过，又从中间粘起来，胶带歪歪扭扭地贴在上面。好像有人想把它们扔掉，又舍不得扔掉；好像有人把它们揉成一团，又一张一张摊平，藏在抽屉最底下。

蔡星澜把纸条放下，目光落在课桌上。午后的阳光斜着照过来，照出木头表面一道道细细的划痕。她低下头，凑近了看—

“你是小偷。”

三个字刻在桌角，歪歪斜斜的，用的力气很大，刻痕很深，旁边的漆都翻起来了。刻痕里头落满了灰，应该是刻了有一阵子了。

蔡星澜伸出手指轻轻摸了摸那道刻痕。指尖触到木头的毛刺，有点扎手。

她让邓婉仪帮忙把课桌挪到光线更好的地方，自己蹲下来，侧着光仔细看。桌面上不止这一处刻痕。大大小小十几处，有的就一道深深的划痕，有的刻着乱七八糟的图案，还有几个模糊的字，被后来的划痕盖住了，看不清是什么。

最深的刻痕在桌沿内侧，指甲都能抠进去。

“刻刀呢？”蔡星澜站起来，目光在抽屉里搜寻。

抽屉里东西很多。课本、作业本、几支笔、一个粉色塑料水壶。她把东西一样一样拿出来，最后在抽屉最里面的角落里，摸到一个冰凉的东西。

一把美工刀。很普通的款式，黄色的塑料壳，刀片已经推出来一截。上面干干净净的，没有血迹，也没有指纹。她把刀片推回去，又推出来，刀锋在光里闪了一下。新的，刚换过的。

蔡星澜把它放在桌上，继续翻。抽屉最底下压着一个小瓶子，拿出来一看—茶苯海明，晕车药。药瓶拧开，里面还有小半瓶白色的药片。

她数了数，瓶子原本一百片，现在剩下四十二片。

她用了五十八片。

邓婉仪在旁边看着，没说话。

蔡星澜把药瓶装进证物袋，又看了一眼那张课桌。阳光照在桌面上，照出那些深深浅浅的划痕，照出桌角那三个字—你是小偷。

桌沿内侧那道最深的刻痕，蔡星澜忽然想到什么，让邓婉仪帮忙把课桌翻过来看。阳光从侧面照进去，刻痕里露出一行小字—

“我想自由，想解脱，好累。”

几个字，很小，刻得很用力。不是用刀刻的，是用圆规尖一点点戳出来的，每个点连成线，一笔一划都费了很大劲。

蔡星澜站在那里，盯着那几个字看了很久。

自由，解脱，累。

她想起沈家玥那个太过整洁的房间。那个没有海报、没有玩偶、什么都没有的房间。不是她不想拥有，是从来没有人给。她想起那个被撕掉了几页的便签本。想起黄淑珍那个欲言又止的停顿。想起邻居老婆婆说的，大半夜被赶出门，就因为多喝了两盒酸奶。

她想起那张定时说说—“能和你成为朋友我很开心”。

那个女孩，在家里是多余的，在学校是被孤立的。只有李燕玲，是她灰暗世界里唯一的快乐。可是连那份快乐，都被“夜”伪装成李燕玲的私信破坏了。当戚君纯用李燕玲的头像给她发“没有人爱你”的时候，她会怎么想？会不会觉得，连自己最好的朋友都这样看她？

会不会觉得，自己真的不配活着？

蔡星澜站在空荡荡的教室里。阳光还是那么刺眼。她低头看着桌上那堆皱巴巴的纸条，看着那三个刻进木头里的字，看着那把干干净净的刻刀，看着那还剩四十二片的晕车药瓶。

她拿起那张写着“我想自由，想解脱，好累”的纸条，翻过来，背面还有一行字，更小，更浅。

“如果有一天我走了，不要怪我。”

蔡星澜把那行字看了三遍。然后把纸条叠好，装进证物袋。

窗外传来几声鸟叫。她抬起头，教学楼后面有棵老树，树杈上有个鸟窝，大鸟正在喂小鸟。雏鸟张着嫩黄的嘴，一口一口接着。它们的翅膀还没长齐，羽毛稀稀拉拉的，但总有一天会飞起来。

她忽然想到，如果雏鸟在长大的时候，没有长好翅膀，那怎么能奢望它们长大后能够飞出去呢？

沈家玥不是没有努力过。她努力读书，努力对别人好，努力活着。可是她的翅膀被人折断了，一边是家里，一边是学校。她没有飞出去，也没有人接住她。

蔡星澜收回目光，最后看了一眼那张课桌。阳光照在“你是小偷”那三个字上，照在那道深深的刻痕上。

她转身往外走，走到门口又停下来。

“把课桌也带回去吧。”她说。