1.

这路的尽头便是校门了。

石子路被昨日一夜的雨洗得发亮，湿漉漉地映着天光与花影。

春意是黏稠的，混着泥土苏醒的气味，混着新叶破芽的微涩，更多的，是一种无所不在的、柔软的香。

那是樱花。

抬起头，天空几乎看不见了，被重重叠叠的、饱满的粉白色云朵遮蔽着。

那不是云，是樱花，开到极盛，沉沉地垂下来，仿佛只要谁大声说一句话，或是一阵稍任性的风，便要“哗”地一声，将那积蓄了一整个漫长冬季的甜与软，都倾泻下来。

花瓣终究是禁不住风的，疏疏地、绵绵地飘着，没有声音，落在肩上，发上，也落在脚下湿润的石子上，薄薄地敷着一层，像刚下过一场温存的雪。

他就走在我身边，穿着我们都穿了三年的、深色的立领制服，身姿挺拔得像一棵年轻的杉木。

可他脸上没有离别的愁绪，只有一种惯常的、亮晶晶的活跃。他手里拿着一个纸袋，小心地护着，像护着什么珍宝。

我知道那是什么。

来时路上，经过那家老旧的“鹤屋”，他忽然停下来，眼睛弯成月牙：“等等我，阿礼。”

出来时，纸袋便在他手里了。

散着暖烘烘的、蜂蜜与红豆的甜香。

铜锣烧。

他说过好多次，等我们毕业那天，要买鹤屋的铜锣烧来庆祝。

“阿礼，”

他忽然开口，声音像这春日早晨的空气一样清朗，

“你看这些樱花，像不像......像不像无数小小的、鼓着气的排球？”

我忍不住笑了。

这就是他，我的青梅竹马。

他的眼睛，永远能从那漫无边际的浪漫里，精准地捕捉到与排球相关的联想。

世界于他，仿佛一个巨大的体育馆，有无限延伸的边界线，有高高悬着的球网。

而他，是那个永远在追逐、扑救、将不可能化为可能的自由人。

他的“浪漫”，是汗水滴落在地板上的形状，是鞋底与地面摩擦的锐响，是托起那一球时，掌心向上、仿佛托起整个宇宙的刹那。

我的浪漫，却在别处——在摊开的雪白画纸上，在笔尖勾勒出的、比真实更旖旎的线条里。

在我想象着的故事里，少年与少女总是相遇在樱花树下，命运的交织也像这飘落的花瓣，轻柔而注定。

可现实中，与我并肩走过这樱花隧道的少年，他的梦想里，没有这样柔软的注脚。

他的未来，在更坚硬、更广阔的赛场。

“不像排球，”

我摇摇头，看着一朵花瓣打着旋，轻轻贴在他肩章的金色纽扣上，

“倒像漫画里，主角下定决心的场景里，总会画上的那些纷飞的背景网点。你看，一层一层，朦朦胧胧的，把一切都衬得不那么真切了。”

“又是你的漫画。”

他也笑，露出一排洁白的牙齿，那是属于少年人的、毫无阴霾的笑容。

他转过头看我，眼睛里映着花影，亮得惊人。

“阿礼，你以后画的故事，也会把我们画进去吗？比如......两个傻瓜，在毕业这天，一边吃铜锣烧，一边说些傻话？”

我们没有停步，只是走得极慢，慢到可以看清每一片花瓣的纹理。

校门就在前方不远了，那朱红色的鸟居轮廓，在花枝的掩映里若隐若现。

跨过去，便是真正地告别了这方小小的庭院，告别了踩着彼此的影子上下学的时光，告别了午休时在天台分享便当、他总抢我的玉子烧而我偷他炸鸡块的日常。

终于，在鸟居的阴影落上我们脚尖的前一刻，他停了下来。

我们也便一同站定了。

他郑重地从纸袋里拿出那个铜锣烧，圆滚滚的，表皮烤成温暖的金棕色，用薄薄的半透明油纸包着。

他掰开，小心地将有烙印着仙鹤纹样的、更完整的那一半递给我。

红豆馅的甜香猛地浓郁起来，混着热腾腾的饼皮香气，几乎要盖过周遭的花香。